怕被看见，怕被提起，怕旧伤被人当面揭开——可眼前这个人不怕。 这个人把伤口摊开在星砂底下，看得比它还仔细。 没有怕，就没有形。 “你——” 它的声音第一次乱了，不再是张寒月的声音，而是无数声音叠在一起，男女老少，二百八十一个沈氏、二十六个裴姓掌门、还有一个咳血的女人，“你不问我是什么？不问你家族？不问诸天——” “不问。” 张寒月收回手，“你是什么，不重要。” 借形之物不甘心。 它的轮廓在红光里翻涌，接连换了七八张脸——换作葬神渊里压顶的万年古碑，换作归墟海上刮骨的星砂，换作白莲的模样、李长风的模样、沈孤鸿枯坐三百年的模样，最后，它换成了一个它自以为最狠的形： ...

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